Las brujas que somos

Las brujas que somos
La vida está en gran parte compuesta por sueños. Hay que unirlos a la acción: Anaís Nin

miércoles, 27 de marzo de 2013

POLÍTICAMENTE INCORRECTA


POLÍTICAMENTE INCORRECTA

Te vi        -andariego-
sobre la sombra de mis vellosidades
y aunque mi cuerpo ya no se sostiene
               -chispeante y entre los muslos-
apareces batiendo el aire

Me dispongo a chupar con suavidad y determinación tus cavidades áureas
me dispongo a saborear hasta tu carne                                  
                                                 ligera
                                                Te veo

Amazona
he despertado

Quiero cogerte
Sentir cómo tus nalgas se conjuran con malicia
Sentir que tu cuerpo se rompe
Sentir el palpitar de mi mano en tú entraña

                                                   ¡Ah, que pena!
                                                                         Ya estás muerto

DIANA MARINA NERI ARRIAGA




amores-de-chile-y-de-maiz

http://www.radiomenteabierta.com/ludico/2013/03/amores-de-chile-y-de-maiz/


Alguna vez te has preguntado…
¿Cómo amaban los antiguos mexicanos antes de la llegada de Occidente? ¿Cómo entendían y vivían el amor? y… ¿Cómo nos ayudaría reflexionar al respecto para entender el amor en el México contemporáneo? ¿Qué aspectos aun se conservan, cuáles han cambiado en nuestra forma de ver y vivir el amor desde ese entonces? Preguntas ambiciosas sin duda, las cuales iremos tratando de responder (o ampliar) en compañía de ustedes y de nuestro corresponsal amoroso y fraterno camarada Isra Escamilla (Escultor del Tiempo), quien nos ha preparado una investigación al respecto.

Te invitamos a escuchar a la CASA DE LOS 1000 CUARTOS...
POLIAMOROSXS SOMOS Y EN EL CAMINO ANDAMOS 

BRUJA EN FUGA



BRUJA EN FUGA

Esta manía de quererte sin anteojos
lúbrica y desapegada
alocada y de coño insumiso

Esta manía de frotar el periódico en tu verga
Condimentar con leche las noticias del día

Esta manía de no saber tú nombre
Extrañarte como un lento sueño
                como un instantáneo verbo
                como una promesa muerta

Esta manía de ser una bruja que inventa amores
que se unta caracoles en delirio
que siempre, siempre
está en fuga



DIANA MARINA NERI ARRIAGA




PRÓXIMO ENCUENTRO




PRÓXIMO ENCUENTRO

Primero
escribió miradas y cigarras sobre mis labios
-Desbordó mi contorno- Luego,
               poco a poco
               desanudó mi culo... Entonces, 
               salieron todas las promesas que no cumpliré

El coctel de despedida quedó postergado
Esta vez no importo el ombligo o la punta del cabello
  -Había desbordado mi contorno-
y cuando esto pasa 
lo que sigue es un látigo 
y la posibilidad de un trío


DIANA MARINA NERI ARRIAGA





domingo, 3 de marzo de 2013

La desesperación de una madre



La desesperación de una madre

Mi madre no me amamantó.          Y ella
habla de horror
Mi primer rechazo
la jugarreta de un molusco
que quiere regresar a la mamada del cordón

Comprendo entonces
las zanjas de hielo
la brasa de viento que me otorga
la palabra sucia
y su saliva
siempre empapelada.

Por eso ahora
para no perecer en alguna tierna desesperación
busco tetas
recurro a las henchidas turbulencias
a sus dulces de leche
o sus pepitas de nuez

Tetas gozosas
que retozan en mi rostro
que se acomodan en mi ombligo
o se ofrendan a mis tetas
en un buen apretón

Tetas mías     vuestras
de otras mujeres que aún amamantadas
quieren el calostro de mi vulva
o la tierra de mis ojos
o la asimetría de mis pezones sudados de amaranto
La erección permanente de tetas vivas
que hoy le dicen a su madre
gracias
  

Puta


Puta

Puedo hacer crónicas de fantasías prestadas,
nicotinas ajenas y a punto de quemar,
puedo nombrar lo que mi oruga desearía pero sólo huele desde el mar rojo.
No me pidas que abra la sabana frente a ti.
Soy un credo perdido entre hombres de rostro duro y labios gruesos.
Estoy henchida y reviento.


Ni siquiera


Ni siquiera

Duerme bosque negro
Dame la salvia de tu pecho
quedo prendida del insecto que sabe tú nombre
de lo que nunca hicimos
de lo que pudimos haber manchado
y que mi sangre uterina no vio

Ni el silencio                                       Algún viento
o la sucia palabra
o algún cuerpo                                              enjuto

Me siento triste, solo eso
Muy triste
y ni siquiera soy un hongo.




Manos sopa fría.


Manos sopa fría.

He visto mis manos de lluvia, mis manos sopa fría
He visto mis manos, ateridas, aterradas
He visto mis manos de espejos rotos
de cansancios inextinguibles  
te reclaman.

Estas manos que no han sido tuyas, te corresponden
Estas manos que no te han tocado y que te tienen
Estas manos que tan necias repiten tu nombre
manos de perra loca
de huracanes empedernidos y bosques húmedos.
Manos ebrias de extrañarte,
manos, manos, manos,
manos putas,
manos tuyas
como este desierto
lagarto que soy.

Hoy
te espero nocturna
después de la muerte.




Post cuento de hadas





Post cuento de hadas

Es un colchón usado,
son los restos de lobos feroces amarrados para un nuevo cuento dulce,
es el aroma de quien muere y se pudre rápido,
es la noche testigo de mi cuerpo exiliado
 retoza entre hadas y coladeras.

LA MIERDA DEL ESPECISMO